и эти голоса: звонкие, тихие, робкие или же задиристые теряются в листве и в травах. Но со временем, пусть это уже будет другое лето (совершенно не важно даже сколько лет пройдет) зато когда нам доведется быть в этих местах, если случайно зацепить травы ногой, либо же листки на дубе встряхнуть рукой, то наши голоса вновь словно птицы вылетают, внезапно - срываются с языка и вот уже кружат над нами, как тогда в первый раз. И тогда залезаешь на дуб, или падаешь в траву под ним, примостишься удобно, раскинешь руки в стороны словно пытаешься обнять пространство и закрываешь глаза. И тогда слышишь, как наши голоса, только что высвободившиеся из-под пелены времени сливаются с голосом дуба, голосами ветра, голосами других деревьев. С Юга пахнет рекой, а еще сиренью (невесть откуда она взялась в дендропарке). эти голоса-звуки-запахи-ощущения и есть твоя память, твоя свобода. Которая вновь наполняет твои легкие, как только ты прикасаешься к местам где она оседает, словно пыльца. Потом ты привыкаешь, и каждое лето ходишь все туда же и специально сбиваешь эту память-свободу, чтобы вдохнуть поглубже вновь и вновь, вновь и вновь. И так каждый год.
Слышишь? Звенит луговая арфа, день и ночь рассказывает трава одну из своих историй — ей известны все истории всех людей там, на горке, всех людей, когда-либо живших на свете, и когда мы умрём, она так же вот станет рассказывать наши истории. (Т. Капоте "Луговая арфа")
Немає коментарів:
Дописати коментар